O Tempo Suspenso

Antes de pintar qualquer coisa, Vera contemplava. Podia ficar horas diante de um objeto — uma janela com luz de inverno, um rosto em repouso, a superfície imóvel de um rio —, sem registar, sem decidir, sem interpretar. Havia quem confundisse aquela imobilidade com inércia; era precisamente o contrário. A distinção que Vera traçava entre olhar e contemplar era, para ela, a distinção mais importante da sua vida como pintora: olhar é um ato de recolha, uma extração de informação útil; contemplar é deixar-se atravessar pelo objeto, permitir que ele chegue até nós segundo o seu próprio tempo e nas suas próprias condições, sem a mediação ansiosa do olhar apressado. A contemplação, dizia ela às vezes, com a imprecisão deliberada de quem sabe que certas verdades resistem à formulação direta, é o único estado em que a perceção é genuína.

Before painting anything, Vera contemplated. She could spend hours before an object — a winter-lit window, a face at rest, the still surface of a river — without recording, without deciding, without interpreting. Some confused that stillness with inertia; it was precisely the opposite. The distinction Vera drew between looking and contemplating was, for her, the most important distinction in her life as a painter: looking is an act of collection, an extraction of useful information; contemplating is letting oneself be traversed by the object, allowing it to reach us according to its own time and on its own terms, without the anxious mediation of the hurried glance. Contemplation, she sometimes said, with the deliberate imprecision of one who knows that certain truths resist direct formulation, is the only state in which perception is genuine.

Num workshop que deu em Sintra, no início de novembro, com a serra encoberta de névoa e a luz a chegar de lado entre as nuvens, pediu aos participantes que contemplassem a paisagem durante quinze minutos sem falar, sem fotografar, sem fazer nada que não fosse estar ali. Para a maioria, foi difícil de um modo que os surpreendeu: estavam habituados a documentar em vez de contemplar, a partilhar em vez de absorver, a transformar a experiência em conteúdo antes de ela ter tido tempo de acontecer de verdade. Quando os quinze minutos terminaram, Vera pediu que descrevessem em voz alta o que tinham visto. As descrições foram surpreendentemente ricas, densas de detalhes que nenhuma fotografia poderia ter capturado — não o aspeto da serra, mas a qualidade da sua presença, a forma como a névoa a atravessava, o som que o silêncio fazia naquele sítio específico. A contemplação revelara o que o olhar apressado sempre deixa escapar: que as coisas têm interior.

At a workshop she gave in Sintra, in early November, with the hills shrouded in mist and the light arriving sideways between the clouds, she asked the participants to contemplate the landscape for fifteen minutes without speaking, without photographing, without doing anything other than being there. For most, it was difficult in a way that surprised them: they were used to documenting rather than contemplating, to sharing rather than absorbing, to converting experience into content before it had had time to actually happen. When the fifteen minutes were up, Vera asked them to describe aloud what they had seen. The descriptions were surprisingly rich, dense with details that no photograph could have captured — not the appearance of the hills, but the quality of their presence, the way the mist traversed them, the sound that silence made in that particular place. Contemplation had revealed what the hurried glance always lets slip away: that things have an interior.